Letras entre amigos

La música cesó por un momento para dejar paso a una sonería westminster que anunció las cuatro de la madrugada. Inmediatamente, las notas de Last dance, de Donna Summer, irrumpieron en la pequeña sala de baile. Era el ritual de cierre de todos los días, la señal de salida para una ceremonia que se repetía cada noche: unas pocas parejas saltaron a la pista, como enloquecidas por apurar hasta el último minuto, los camareros se lanzaron a recoger los vasos esparcidos por todas partes, la mayoría de clientes se dirigió hacia la puerta y los dos guardias de seguridad comenzaron su última ronda. Encendí un cigarrillo, a pesar de la prohibición; ya iban a echarnos, de todos modos... Los guardias no se molestaron en decirme nada; sabían que después de encenderlo pagaría la cuenta, me pondría la chaqueta y saldría a la calle; era una rutina.

El aire fresco de la noche despejó mis ideas, que desde hacía rato flotaban en los cinco o seis cubalibres que había tomado. Hasta poco antes yo solía beber whisky, pero prefiero no mezclarlo con refrescos y solo, lo bebo demasiado rápido. Por otra parte, aunque jamás tomo café, me agrada la lucidez que produce la cafeína. ¿O será el alcohol? Sí, seguramente es el alcohol y la cafeína solo evita el sueño.

Regresar a casa caminando, sin prisa, es el mejor momento. Cuando era joven la noche me sabía a poco, siempre buscaba algún bar que cerrase más tarde o que abriese muy temprano. No sabía decir: “¡Basta!”. Pero ya aprendí a frenar en el punto exacto, ni más ni menos. El punto en el que mi cerebro se convierte en un caleidoscopio de pensamientos y sensaciones.

Paseando, llegué al parque frente a la estación de autobuses, a esas horas cerrada. Durante el día era un lugar muy concurrido. El recinto infantil solía estar repleto de pequeños, vigilados de cerca por sus madres. Los senderos se convertían en pistas de atletismo para personas de todas las edades, aunque era más fácil ver a los mayores acomodados en los largos bancos de madera, tomando el sol y leyendo la prensa. Por la noche el lugar quedaba desierto, poco iluminado y adquiría un aire que cualquiera hubiese podido encontrar siniestro. Eran esos los momentos en los que el parque me parecía acogedor e interesante.

Después de atravesar la plazoleta que da acceso desde la calle principal, entré en la zona arbolada, donde solo la luz mortecina de alguna farola de tanto en tanto permitia ver dónde pisaba. Ese recorrido, además de resultar agradable, acortaba el camino en unos diez minutos. Para ser un parque urbano era bastante grande y en su núcleo más agreste se tenía la sensación de estar en medio de la naturaleza. Quienes conocen esta costumbre no dejan de desaconsejármela. Que es un sitio solitario y peligroso, dicen. Me parece absurdo: si es solitario, ¿cómo podría ser peligroso? Los malvados no van donde no hay nadie. Tampoco hay fieras, ni simas ocultas. Es solo un lugar tranquilo, en el centro de la ciudad, en la noche.

Llevaba un rato avanzando por el sendero cuando un ruido cercano me puso en alerta. Quizá el crujido de una rama seca bajo el peso de algún animal, o movida por la brisa. Aunque había decenas de explicaciones posibles, corrientes y nada alarmantes, presentí algo anormal. Paré unos instantes a escuchar con atención pero solo percibí el silencio alrededor y el lejano rumor de los vehículos que circulaban por las calles periféricas al parque. Estaba a punto de seguir andando cuando una voz me sobresaltó:

—Señor, ¿le pasa algo? No se asuste —dijo alguien desde la oscuridad.
—¿Quién anda ahí? Venga donde pueda verle... —Yo estaba desconcertado.
—Ahora salgo, señor. Aguarde...
Muy despacio, una silueta avanzó desde la profundidad del bosquecillo. Cuando pude observarlo mejor vi que se trataba de un joven de unos veinte años con aspecto enclenque y desarrapado. Con paso inseguro se fue acercando mientras hablaba:
—Por aquí pasa muy poca gente a estas horas, usted es la primera persona que veo en toda la noche...
—¿Qué haces aquí, solo? —pregunté.
—Bueno, en realidad no tiene... —Un teléfono móvil empezó a sonar—. Disculpe, señor, he de responder... ¿Si?... Sí, ya lo tengo, pensaba que sería inútil pero al final ha habido suerte... Vale, seguimos el plan. Tú, ¿qué tal?... Bien.... Bien.... Dentro de una hora, okey... Lo siento, señor, era un amigo —añadió, sonriendo de un modo estúpido—. ¿Decía...?
—Que es extraño que estés aquí solo, a estas horas —expliqué con impaciencia.
—Ah, sí. No tiene importancia. Es solo un juego. Un juego en el parque, no hay nada más normal —Lanzó una carcajada por su ocurrencia. A aquel joven le faltaba algún tornillo, pensé.
—¿A qué juegas? —indagué, aunque poco me importaba.
—¿Sabe lo que es un juego de rol? A eso juego, señor.
—¿Y en qué consiste ese juego?
—Dentro de una hora he de reunirme con otros cuatro jugadores. Cada uno tiene que llevar algo elegido al azar, algo concreto…
—¿Y qué tienes que llevar tú?
—Veo que le gusta hacer preguntas, señor, eso está bien. He de llevar un dedo. Concretamente el dedo pulgar de una mano derecha.

Se quedó mirándome con ojos vidriosos. Aquel chico no estaba en sus cabales, seguro que se encontraba bajo los efectos de algún alucinógeno. Aunque no era más que un chalado, la situación no dejaba de inquietarme. De pronto el muchacho sacó del cinto un cuchillo de grandes dimensiones y empezó a hurgarse las uñas con él, distraídamente.

—Mira, chico, no quiero hacerte daño... —Yo era mucho más robusto que él.
—Oh no, señor, no tiene nada que temer del cuchillo —Y soltó otra de sus risitas —. Es la pistola lo que debe preocuparle…

Del bolsillo de su chaqueta sacó uno de esos juguetes de plástico que disparan agua. Ya no tuve duda de que se trataba de un pirado. Estaba a punto de seguir mi camino cuando apretó el artilugio y un chorro de líquido empapó la parte superior de mi camisa. No era agua; un penetrante olor me sofocó casi al instante. Conteniendo la respiración todo lo que pude, conseguí quitarme la chaqueta mientras el joven se acercaba lentamente con el cuchillo en la mano. Por unos segundos me vi perdido; ya no podía aguantar más y aquellos vapores me afixiaban cuando, de súbito, empezó a soplar un fuerte viento que trajo aire fresco a mis pulmones, apartando las emanaciones que aún desprendía la camisa. Aspiré hondo varias veces. El muchacho, sin darse cuenta de mi recuperación, seguía acercándose a lo que él creía una presa segura. Pero en un instante me arranqué la camisa, giré hacia él y reuní fuerzas para lanzar un tremendo puntapié entre sus piernas.

Cayó al suelo sin un gemido, retorciéndose de dolor. De otra patada aparté el cuchillo de su mano. Sentí alivio; solo quería volver a casa, tomar una ducha y dormir. Ya había caminado unos metros alejándome del lugar cuando, rotundas como un rayo, unas palabras retumbaron en mis oídos:

"Quien es misericordioso con el hombre cruel es cruel con el hombre misericordioso".

Arrastrándose alrededor, aparecieron decenas de hombres, mujeres y niños mutilados y lívidos como espectros, que extendían sus brazos en dirección a mí rogando lastimosamente: "Sálvanos, sálvanos...". Cerré los ojos unos segundos y la visión desapareció. Volví al lugar, recogí el cuchillo que había quedado en el suelo y atravesé con él la garganta de aquel monstruo. Después le corté el dedo pulgar de la mano derecha y lo introduje en un bolsillo de su pantalón. Seguro que alguien recibiría ese mensaje. Sentado en el suelo, intenté fumar un cigarrillo que los pulmones, aún irritados por el efecto del gas, rechazaron. Juzgué una ironía que después de tanto tiempo buscando a Dios, hubiese encontrado al Diablo. O quizá a los dos a la vez. Pasados unos minutos me sentí mejor y proseguí mi camino, mientras las estrellas, a millones de años luz, titilaban sobre la ciudad en la noche oscura.

Hola, Blanca, yo también seré un poco repetitivo, ja ja.

Este texto no surge de una idea preconcebida sino del deseo de escribir algo, después de bastante tiempo sin hacerlo, de realizar al menos un ejercicio de redacción a falta de otros elementos más inspirados. Se echa mano de escenas del imaginario personal, como en casi toda la primera parte, y después, sin darse uno cuenta, deriva hacia las cuestiones no resueltas por la propia psique. ¿Has escrito alguna vez así? Supongo que sí.

Una de las cuestiones no resueltas por mi psique es el caso del "asesinato del juego de rol", algo de lo que ya hemos hablado en foros alguna vez. Quien no lo conozca, o no lo recuerde, y tenga una horita disponible, puede ver este video. Quien lo recuerde y crea que sólo fue un asesinato más, que vea este video. Quien piense que todo es relativo, de nuevo que vea este video:

Yo no he resuelto el horror ni la indignación que sentí al conocer este suceso. Y a medida que escribía de modo errático, me fui acercando a él.

He reinventado esa historia, más o menos, y aunque no me sirve, algo habré conseguido. Y si alguien lee el relato y comprende, algo más y más importante. Y quien quiera ver esto como una fantasía cruel y fascista, y hasta de mal gusto, que vuelva a mirar el video que propongo, que se imagine cruzándose con el asesino unos minutos antes de los hechos que se relatan en el video y que se pregunte a sí mismo qué hubiese hecho, de estar en su mano.

Hay cosas que yo quisiera no haber sabido nunca, porque me crean un conflicto insoluble. Los hechos que se cuentan en este documental son una de ellas. Lo arrastraré toda mi vida.

La frase que citas es un proverbio árabe, creo que anónimo, al que siempre encontré un significado muy profundo y aproveché para colarlo aquí.

En cuanto al planteamiento del relato en sí, al que habrás visto que he cambiado el nombre, se trata de dos hombres movidos por fuerzas místicas: uno busca a Dios mediante enteógenos; el otro, sin que sepamos por qué, aunque sospechamos también su uso, es la encarnación del Mal. Y ambos se encuentran a solas, sin más testigo que las estrellas a millones de años luz.

Greason estaba de vacaciones, Blanca, y el CSI recortó su presupuesto por la crisis, así que espero que no lo pillen

Gracias por tu ayuda y por tu comentario. Besos!

Fernando

Pues sí, Blanca, el video es tremendo.

Me gustaría saber algo que me resulta intrigante: este relato tiene bastantes lecturas, en este momento 46. No son lecturas, claro, sólo somos siete u ocho, la mayoría son clics para editar, o leer respuestas, etc. pero creo que lo habrá leído alguien más que Blanca, y sin embargo sólo ella ha comentado.

He pensado que la historia podría provocar un sentimiento incómodo, o de rechazo, en el lector por su excesiva violencia, o por el mensaje "justiciero" que podría desprenderse, pero también pienso que no más que "Decapitados", o "El Banano" de Mario... O quizá simplemente no hay nada que decir. Pero eso me intriga. Lo que pido no es que comentéis el relato los que no lo habéis hecho sino, si queréis, decid por qué no lo habéis comentado. Como en un experimento "psicosociológico".

Gracias.

¿Qué tal tus vacaciones? Te echábamos de menos (y, de verdad, no es una frase).

Preguntas la razón por la que no nos metimos y, en lo que respecta a mí, das la contestación:

De franca repugnancia e incomprensión, Fernando.
Puedo entender, aunque rechazar, otros tipos de violencia: cuando se persigue algún fin o tienen un nombre.
Puedo comprender los motivos de los asesinos (codicia, pasión, enfermedad mental, arrebato...) pero la estupidez de un asesinato por un juego...no lo entiendo ni quiero pensar en él.

Desgraciadamente, vivimos en España esa realidad y estuve muy atenta a las distintas opiniones y diagnósticos del suceso. No pudo justificarlo nadie porque no hay justificación, hubo más justificación en el "crimen de la catana" (¿recuerdas, Fernando?), donde un niñato caprichoso y psicópata mató a sus padres y a su hermana porque ellos se cansaron de aceptar sus caprichos, que en éste.

No quiero reflexionar sobre lo ilógico, por ello no entré.

Por cierto, sí me entraron ganas de comentar "Last dance" una de mis canciones preferidas junto a la intérprete.

Un abrazo.

François de La Rochefoucauld decía en sus Reflexiones, sentencias y máximas morales que tres cosas no es posible mirar de frente: el Sol, la Muerte y la Locura (no es textual). Aquí, en este texto que no es sino consecuencia del video (que no te aconsejo que veas, Milagros), que a su vez es reflejo de algo que realmente sucedió, se aproxima la mirada a dos de ellas: la Muerte y la Locura.

Creo que el hombre siempre puede entender, o al menos descubrir, identificar, los caminos por los que ha circulado otro hombre. El más siniestro de los actos deja un rastro de circunstancias y motivos por el que podemos seguir la trayectoria de una mente que, en el fondo, siempre es muy parecida a la nuestra. Pero en la locura ese rastro se pierde. Simplemente no podemos entender, no encontramos una mínima humanidad, una cadena de razones, por viles que fuesen, en los actos de quien la padece. Y eso nos sobrecoge, pues la mente que los guió sigue siendo básicamente igual a la nuestra.

Sin embargo en este caso —me refiero al real, no a mi relato— se dio la paradoja de que el asesino no es un loco. Hoy está libre y en paz con la sociedad según la Justicia, la misma que varios han calificado alguna vez de cachondeo. Así que la única coartada que yo tenía para apartar la mirada del caso, me la han quitado. Y si lo miro, me duele y me indigna, todavía y siempre, pero hacerlo se lo debo a ese hombre. Porque, en el fondo, hoy que llamamos democracia al modo en que nos gobiernan y que tenemos la posibilidad de indignarnos por tantas cosas, y de cortar las calles y carreteras por tantos motivos, y de salir a protestar a las plazas de los pueblos en cada ocasión en la que sucede algo que no nos gusta, detrás de la Justicia estamos todos, todos formamos parte de ella por acción u omisión. Y este caso enorme pasó de puntillas sobre la opinión pública: mucho cacareo a media voz y nada más. Por no arriesgarse a sentir incomodidad; por miedo a nosotros mismos.

Si el hombre asesinado levantase la cabeza creo que moriría de nuevo, de humillación. Quizá él podría entender que un loco lo hubiera asesinado de modo tan vil; cosas que pasan, mala suerte. Pero estoy seguro de que no podría entender que la sociedad de la que él formaba parte haya puesto tan bajo precio a lo que le sucedió y su asesino ande ahora libre, protegido por la Ley y el anonimato, todo ello con el beneplácito —el silencio cómplice— de la sociedad que, en una democracia, es la base del poder. Quizá sea porque todos apartamos la mirada.

Te doy mi explicación, de ningún modo juzgo tu opinión, que me parece comprensible. Puedo seguir tu rastro porque en gran parte es igual al mío.

En este relato he querido plantear una situación parecida con un desenlace muy distinto. Las estrellas representan la Justicia Natural, el Iusnaturalismo eterno que está por encima de cualquier Derecho inventado por el hombre; ellas, o su influjo, mueven al protagonista hacia un final diferente. Todo esto, como es obvio, desde mi subjetividad y mi rabia.

Gracias por responder a mi pregunta. Ah, las vacaciones bien, muy calurosas ja ja

Abrazos.

Es verdad, Fernando, es repugnante todo, Por ello no quiero ni oir hablar de ese crimen. Todo es tan poco racional, tan ilógico, que me sobrepasa. Sabes que soy escéptica. Este caso (y muchos otros) me dibujaron así.

Y me gustaría que, en lugar de lo real, la Justicia Natural hubiera hecho su trabajo pero, no es (ni será) así. De allí viene nuestra rabia que se vuelca en la Literatura.

Un abrazo.