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Poema 63
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Autor:  ek [ 07 Abr 2015 05:45 ]
Asunto:  Poema 63

Poema 63

No hay barrotes sin manos asiéndose.
Tengo paredes y un calendario
y cruces diagonales en el calendario en mi celda sin números ni meses
y me asomo por saber del crepúsculo si es noche o día.
El cielo –solo él- ve los techos y los patios y mide qué fecha es hoy para ordenarla en la hilera
Un día después de ayer. Dos desde anteayer.
Él, el cielo, no yo, dispone el estío,
los empedrados húmedos.
O el dedo que desempaña y ve sin barrotes mientras el agua tibia adormila los pies de los ancianos dormidos después de orinar,
cansados de esperar veranos, resignados y calvos.
Los plátanos, las hojas horizontales sin tumba.
Él, el cielo, decide sus cosas, no yo.
Que solo atravieso dejando algunas señales.
No se vuelve sobre el mismo camino, solo se lo arrastra.
La memoria se basta y sobra para aligerarlo a uno de poemas viejos escritos sobre las paredes, cruces nimias absorbidas por el encalado.
No hay anhelos viejos sino otros nuevos que tiran de nuestras narices hacia delante.
Entonces uno no elige, los sigue por si acaso el deseo los alcance y la satisfacción los anule fecundando la hidra.
Hay otros calendarios paridos el primer día del invierno.
Los nombran otras gentes en otros climas y religiones y otras formas de enlistar optimismos.
Tras la helada nace lo que madura y agoniza el frío.
Así consiente el cielo al tiempo, como un abuelo el juego del niño.
Un trompo repitiéndose apenas cuatro veces por año.
Treinta abluciones y un poema basto por mes. Que no alcanza la prosa a soñarnos durmiendo.
Llevo una cuenta de cruces sin fechas. Debería contarlas todos los días para saber mi edad.
Pero el tiempo no deja de tapar una capa de cebolla sobre la otra, ya no veo las cifras a través, solo sospecho que mi centro es el mismo desde el principio, después de que la nada me pariera.
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Autor:  ek [ 07 Abr 2015 06:11 ]
Asunto:  Re: Poema 63

Es una versión corregida por primera vez desde que la subí hace tiempo como poema. Hay varias razones por las que lo hice.

Porque acabo de releer el alegato CONTRA LOS POETAS de W. Gombrowicz y he vuelto ha acordar con sus reflexiones acerca de los poetas, la poesía y su universo privado.

Porque es un texto que tuve olvidado por mucho tiempo. Porque me parece profundo y correcto. Porque merecía una reedición.

Porque lo amo narcisísticamente.

Porque alguna vez leí de alguien que a los prosistas como yo les viene bien algo de poesía aunque sea muy de vez en cuando.

Porque no quiero sentir más culpas por rehuir la poesía cuando es hermética, ultra-subjetiva, épica, de alardes sublimes, de inocencias adultas traicionadas, de dolores abisales del alma.

Porque a los poetas parece perdonárseles incontables licencias que a los prosistas nos caen como mazazos en la crítica.

Porque pienso -y no es de mi inspiración- que la vida es mucho más prosa que poesía.

Vale, ya me despaché. Abrazos a todos, colegas queridos.


Autor:  Pepa [ 07 Abr 2015 10:46 ]
Asunto:  Re: Poema 63

ek escribió:
Porque no quiero sentir más culpas por rehuir la poesía cuando es hermética, ultra-subjetiva, épica, de alardes sublimes, de inocencias adultas traicionadas, de dolores abisales del alma.


Y como

ek escribió:
alguna vez leí de alguien que a los prosistas como yo les viene bien algo de poesía aunque sea muy de vez en cuando.


Me quedo entusiasmada como tu lo que sea que me ha llegado al alma.

Autor:  Jósgar [ 07 Abr 2015 23:27 ]
Asunto:  Re: Poema 63

Es curioso, Edu. No soy de poesía, ni podría serlo en la actualidad. Así y todo, reconozco el valor de tu texto. No sé dónde se encuentra la linea que separa definitivamente lo que es poesía de prosa. Creo que esa línea se ha prostituido, se ha acostado con todo dios, y a veces es difícil conocer cuál es su verdadero límite.

Y vuelvo a lo de curioso. Después de leer, tanto el texto como tu comentario, hay una cosa que se me ha quedado en la mente de manera obstinada, y es precisamente esta frase que curiosamente no está en el texto:

Porque a los poetas parece perdonárseles incontables licencias que a los prosistas nos caen como mazazos en la crítica.

Un dedazo: Si hida no significa nada, será hiedra, imagino.

¿Cuando escribes empedrados, palabra que te he leído varias veces, te refieres a las calles empedradas, o adoquinadas?

¿Lo de las capas de cebolla es una expresión original de este texto o pertenece a otro? Lo digo porque aquí me suena a añadido.

En resumen: buena idea, buen enfoque, comprensión algo compleja por el tema metafórico, muy usado en poesía y casi prohibido en prosa.

Autor:  Pepa [ 08 Abr 2015 18:59 ]
Asunto:  Re: Poema 63

No me canso de leerlo. ¡¡¡Qué pasada!!!

Autor:  ek [ 08 Abr 2015 23:42 ]
Asunto:  Re: Poema 63

Jósgar escribió:
Es curioso, Edu. No soy de poesía, ni podría serlo en la actualidad (A mí me cuesta un trabajo enorme escribir poesía, y leerla más).

No sé dónde se encuentra la linea que separa definitivamente lo que es poesía de prosa. ... a veces es difícil conocer cuál es su verdadero límite. (Tampoco yo lo sé, y menos cuando hace ya tiempo que no son imprescindibles rimas, métricas, etc. Lo primero que distingo en lo poético es un especie de ritmo, las "licencias poéticas" y la mayor facilidad que ofrece para intercalar metáforas)

¿Cuando escribes empedrados... ( si, y aunque tenga visos de modismo, figura en la RAE)

Lo de las capas de cebolla lo ha usado al menos una vez mi alter ex-ego Eduardo Pi, me encantó y lo plagié. Supongo que a través de los siglos lo habrán usado miles escritores o poetas)

... el tema metafórico, muy usado en poesía y casi prohibido en prosa (exacto!!!


Gracias por pasar y por tu opinión, JOS. Un abrazo

PD: sobre los poetas es interesante leer vía google la crítica de WITOLD GOMBROWICZ

Autor:  ek [ 08 Abr 2015 23:45 ]
Asunto:  Re: Poema 63

Pepa escribió:
No me canso de leerlo. ¡¡¡Qué pasada!!!


Gracias por la lectura y elogio, PEPA. A mí también me agrada mi propio poema-prosa, aunque no creo que constituya una "pasada"

Besos

Autor:  luisa-sabel [ 09 Abr 2015 00:28 ]
Asunto:  Re: Poema 63

Apasionante tu poema sin métricas, sin recuento de palabras, con toda libertad como te sale del corazón, Krü. Lo he leído varias veces y tus comentarios no tienen desperdicio. :hisombrero.gif: :hisombrero.gif: :hisombrero.gif: por esa sinceridad apabullante.

Abrazos

:Argentina.gif: :Spain.gif:

Autor:  Panchito [ 10 Abr 2015 00:10 ]
Asunto:  Re: Poema 63

Hola, Eduardo.

No recuerdo este poema, quizá no lo leí —sería raro—, o quizá lo has cambiado tanto que no lo reconozco. O la memoria... :crying.gif:

Entre el sentimiento que te ha llevado a escribirlo y el que recibo yo al leerlo puede haber gran diferencia, tanta que tratar de "descifrar" tu poema sería un intento inútil. Sin embargo, tú emites lo que yo recibo, y cabe esperar alguna correspondencia entre las ideas.

Para mí, tu poema habla de la soledad del individuo en su "cárcel" de espacio y tiempo, todo dirigido por algo superior que lo gobierna, o al menos él lo cree así. Del inexorable paso del tiempo, de la deleble memoria que todo olvida y desfigura, del letargo inconsciente de algunos, del monstruo del inframundo que crece con el juego vano de los deseos que creemos sentir, y otra vez del paso del tiempo y sus ciclos en espacios que aparentan ser distintos pero no lo son, de que lo rasante y cotidiano no basta para llegar más allá de lo que captan los sentidos, y de que en el centro de todo ello debe existir una verdad última e inalterable que quizá dé sentido a cada vida.

Es magnífico, con un principio y un final, especialmente el final, certeros y directos.

Tu explicación añadida vale otro tanto. También a mí me llama la atención que te refieras a que a los poetas parece perdonárseles incontables licencias que a los prosistas nos caen como mazazos en la crítica. Curioso que te posiciones como prosista, precisamente en esta obra.

No me extraña que ames narcisísticamente tu poema, que me parece canto de impotencia y un lamento, hasta reproche, de la criatura hacia el creador. O Creador.

Abrazos.

Autor:  ek [ 10 Abr 2015 19:09 ]
Asunto:  Re: Poema 63

luisa-sabel escribió:
... tu poema sin métricas, sin recuento de palabras, con toda libertad como te sale del corazón


Gracias por la lectura y el eco, Luisa.

No te tomes muy en serio lo de "la libertad con que sale del corazón". Inevitablemente a todo hay que darle vueltas por la cabezota si lo que intentamos escribir es Literatura.

Un abrazo.

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